Mamita Llorona II

Apenas salió a la puerta supe que nos entenderíamos. Era bonita. Era informal. Y era una renegada. Bronceada de solario. Con el cabello castaño pálido teñido de negro carbonero. Las pestañas y las cejas igualmente. Tan sólo no había oscurecido los ojos. Eran verdes.

La cena fue algo que pretendía ser asiático. Había montado la mesa con velas y servilletas al centro del amplio loft que habitaba en el ático de una casa antigua. Estaba decorado en un estilo heterogéneo-exótico. Un sombrero vietnamita aquí, una máscara africana allá, un trapo de percal mexicano más acá. El incienso nos acompañó toda la velada.

Hablamos de mil cosas bebiendo vino barato búlgaro sentados en el suelo. Empezamos justo al lado de la mesa. Frente a frente. Con dos copas. Y acabamos recostados de la cama. Hombro con hombro. Compartiendo el pico de la botella.

Hacía calor, y la estufa antediluviana no se dejaba regular. Me despojé del pullover. E inmediatamente ella se quitó su suéter. No hay nada tan bello como la solidaridad. Yo tenía una camiseta debajo. Ella, sus erguidos pechos cónicos de areola cupular. Me fui de bruces sobre ambos. Sentí sus dedos acariciando mi cabeza. Luego descubrí sus ojos y su boca brillando húmedos, y decidí besarla también.

Se le salieron dos lágrimas cuando la penetré. Aunque, en realidad, fue ella misma quien se enristró, subiéndose suspirante sobre mí. Lo hizo con elegancia. Después arqueaba gratamente su cuerpo compacto entre sonidos parecidos a sollozos. Daba igual. A los conos, en cambio, con sus cúpulas convertidas en arietes, era imposible desestimarlos.

En algún momento percibí el crescendo. Quise mirarla a los ojos en cuanto sentí crisparse sus manos a la par que lanzaba aullidos roncos. No los abrió. Le corrían lágrimas por el rostro. Rugía tan hermosa. Se volvió imprescindible sostener firme su cuerpo. Le saqué el dedo del ano para agarrar su cintura con las dos manos. Su tono se hizo más agudo. Y vi emanar sus lágrimas. Fluían. Anegaban sus mejillas y sus pechos. Atrapé una gota sobre un pezón. Y, sí, tenía el simple y genuino sabor salado de las lágrimas.

Entonces abrió los ojos, y me dijo, aún convulsa, la única frase que recuerdo de ella:

- Yo soy así...